Verdades em prosa

É esta minha humanidade que me dilacera. Pois quanto mais busco a deidade, é que me perco em meio a desejos que me cravam a pele, antes fria. Pois nesta ânsia de não ser tanto, nesta carreira por entre personalidades que crio, eu corro e fujo. E minto e finjo. Mas de nada me adianta. Não há saída para este labirinto infame em que circulo todo dia. Não há quem me resgate de mim. Caminho tateando paredes e fendas por onde eu possa escapar. Mas acabo fatigada e falha nesta missão de ser santa, neste profano corpo em que habito, guardando segredos nunca ditos, verdades sobre esta que sou, mas que nenhum outro conhece. Pois há em mim esta labuta infinda de não ser tão humano. De ser modelo. Quase uma marionete de pano.